El piano canta escondido entre las tinieblas,
mi pesimismo redunda entre las paredes.
Esta noche es oscura por estrellas sin luces,
deprimentes, que consumen la luz perdida en los ojos.
Las almas penan lejanas, distantes y mustias,
lloran a los antiguos adagios;
ben(mal)ditos mensajes recóndidos humanitarios.
El concierto no finaliza sin las notas pesimistas
que salen de esta cabeza sin rumbo,
y que chocan contra el hielo incólume
de una siniestra máquina de escribir.
La metáfora desfallece bajo notas,
las notas del piano escondidas
temen por su vida sonora
en esta noche, una noche oscura envidiosa
de las luces de antaño,
esas luces que opacan su tristeza.
El atarcecer amenanzante entrega
bombardeos con cadavéricos rayos de sol,
las golondrinas de huidobro mutan,
las golonchinas se hunden en las ruinas,
la ópera pesimista se llena de humo,
el fuego purifica la escena de desunión.
Esta noche se acaba la ópera autolítica,
no habrán más mutantes poéticos
ni infecciones por virus metafóricos,
se acaban las lecciones de lírica.
Esto es el fin, mi teórico fin poético.
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