2 de agosto de 2009

Sopa primitiva

Es la última canción
escrita en ruinas,
grietas agrietadas de dolor
buscan soldado que las llene de plomo.

Flores flotantes,
eminencias parietales
oscuros rincones
de Freud;
aunque el invierno
congele los versos míos.

Versos plagiados,
gritan sorry,
forgive me.

Bailan las ideas,
ahora sedimentan entre tantos tantos
la gravedad las deja volar
y decae este verso
con la fatídica palabra
fin.
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